El orgullo herido lleva a Purito Rodríguez a la victoria

Truena, y luego cae el pedrisco violento, chocando contra las tierras meteoritos de hielo del tamaño de huevos de codorniz, como se decía antaño, cuando los labradores se refugiaban en las iglesias rezando el rosario, y los Pirineos parecen temblar. Los campos verdes de maíz se desgarran, los campesinos maldicen y, empapados, los ciclistas sonríen, otros incluso parecen dispuestos a ponerse a bailar sobre la bicicleta. La temperatura ha bajado, ha desaparecido el efecto horno y la ascensión a Plateau de Beille, el puerto más duro de los Pirineos, asemeja una romería, un festival, en el que, como si compusieran una banda de jazz sobre ruedas improvisando a ritmo seguramente de cumbia o samba, cada uno de los grandes tiene derecho a un solo, y a los aplausos correspondientes. Froome, de amarillo boss sobre todos, sus segundos marcando el ritmo, y Purito, un mundo por delante. Y todos miran a los Alpes, que llegan el próximo miércoles, con una mirada diferente, con una cierta esperanza.ç
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